Aprender a desconfiar do óbvio

 Crônica da Folha, do Copo e da Dúvida

Gino Martins Borges Bastos 

Eu costumava realizar dois experimentos simples com meus alunos de Física em sala de aula, quando eu era professor.

Simples apenas na aparência.

O verdadeiro objetivo nunca foi o fenômeno em si, mas aquilo que ele silenciosamente ensinava: a arte de desconfiar das próprias certezas.

No cotidiano, acostumamo-nos a aceitar como verdades conclusões apressadas, erguidas sobre a primeira impressão, essa avaliação subjetiva que se disfarça de evidência absoluta. Raramente aprendemos a questionar a nós mesmos. Raramente somos convidados a suspeitar que aquilo que parece óbvio pode estar profundamente equivocado.

O primeiro experimento era quase banal.

Uma folha de papel de caderno repousava sobre a mesa.

Sobre ela, um copo cheio de água.

O silêncio na sala já era curioso.

Os olhos atentos, inquietos, antecipavam algum truque.

Com cuidado, eu movia lentamente a folha. O copo acompanhava o movimento, obediente. Mas aquilo não era ainda o experimento, era a armadilha gentil. Uma indução delicada, feita não para enganar, mas para revelar.

Então vinha a pergunta, simples como tudo que é perigoso:

- O que vai acontecer com o copo se eu puxar o papel?

A resposta surgia imediata, uníssona, segura de si:

-  Vai cair no chão!

A convicção nascia do que haviam visto segundos antes. O copo se movera junto com a folha; logo, cairia. O senso comum sentenciava sem apelação.

Eu esperava.

Deixava que todos se comprometessem com sua certeza.

E então dizia:

- Para sabermos o que realmente vai acontecer, precisamos experimentar. Ciência não é opinião. É experiência, seguida de explicação.

O suspense estava armado.

Num gesto rápido, preciso, puxava a folha.

O copo permanecia exatamente onde sempre esteve.

Espanto.

Silêncio.

E, por fim, a compreensão: a inércia desmontava o óbvio. O copo não ficou parado por vontade própria. Ele ficou porque tudo resiste a mudar o que já está acontecendo. 

O segundo experimento exigia mais preparo, e mais paciência.

Um pedaço de papelão, um pequeno orifício, um barbante atravessado.

Cera de vela derretida selava tudo, expulsando o ar, fechando o mundo.

Colocava o papelão sobre a boca de um copo cheio de água e pressionava até que não restasse espaço algum entre eles.

Outra pergunta:

- O que acontece se eu puxar o barbante?

O senso comum respondia novamente, fiel a si mesmo:

- O papelão e só ele sobe.

Era lógico. Era simples. Era errado.

Ao puxar o barbante, para espanto geral, o copo inteiro subia junto, pesado, improvável, desafiando a intuição.

Então vinha a explicação, quase um sussurro científico:

- Quando retiramos o ar entre duas superfícies, elas se comportam como se fossem uma só. Quando eliminamos o ar entre o papelão e a água, a pressão atmosférica passa a exercer uma força resultante para cima sobre o papelão, sustentando o peso do copo com água.

Mais do que física, havia ali uma lição para a vida.

Esses experimentos insistiam em ensinar que o senso comum não é parâmetro para a ciência, e, muitas vezes, tampouco é um bom guia para a existência. A realidade não se curva às nossas certezas apressadas. Ela exige método, escuta, humildade.

Talvez aprender ciência seja isso: aceitar que o mundo não deve satisfação às nossas primeiras impressões e que pensar, de verdade, começa quando ousamos duvidar do que parecia óbvio.